L’Anno del Giaguaro Blu

Rombi di guerra profana, smaltati in vocali di musa, a ricordarci che forse noi non siamo oggetti, ma eventi soltanto.
Sulle labbra il peso del non detto, a scavare nel mio petto un'ombra.
Nessuno sa il mio nome.
Nessuno.
Nemmeno io.